El verdugo

El verdugo

Cada hombre ve de cara a su verdugo:

Real, imaginario, físico, percibido,  

el verdugo se desarrolla, florece

Crece y madura nutrido por este o aquel temor, miedo a esto, aquello o a lo demás

Algunos cargan su verdugo con orgullo—como un escudo de honor

Otros lo esconden con vergüenza, lo disfrazan tras desdén o bondad

Para otros aún es la razón de su existencia, su “el por qué de mi vida”

Y están aquellos que viven en el como ave en su nido—protegidos por su dolor

Felices en su infelicidad.

Con el verdugo no se nace, pero por él muchos mueren, o peor, no viven.

Ahogándose en su tumba en vida,

Dejan que la rutina de la incómoda comodidad marque su existencia

Insatisfechos, se satisfacen con este o aquel momentáneo placer, este o aquel gesto de “te veo”

Y el verdugo crece, crece, crece hasta ser el enorme monstruo que los mantiene en su prisión

Y el cuerpo en duelo, y aún más el corazón. 

“¿y dónde cabe el amor en todo esto?” se pregunta el inquisitivo lector, “¿dónde?”